Здесь ты - приезжий или местный,
Делят на своих и чужих, повсеместно.
Кто-то озвучил, но среди своих,
А в лицо улыбнулся, поник и стих.
Из зашторенных окон, городской сумасшедший,
Гоняет тараканов, в своей голове запекшей.
Спальный, засаленный, этот бетонный лес,
Сюда залез, и тут исчез.
Этот придуманный мир, согревает туши,
Из телефона мелодия, мне в уши.
Мир полон сонных созданий, и они здесь,
Нет никаких сомнений, что в тебе он есть.
Слабость человека, видна в его глазах,
И все прячут взгляд, в капюшонах и очках.
От усталости, бьются головой о стену,
Палят экраны, садятся на измену.
Припев:
Мой голос, мой холод – дорог,
Мой город, он со мной – молод.
В голове бардак, будто моль в чулане,
Тёмный замок фантазий, пустота в кармане.
Мой город, как место боевых действий,
Тут все солдаты, идёт война за место.
Обычный вечер, обычно уже темнеет,
Повсюду дым, с ним – свои идеи.
Здесь все зрители, кроме исполнителей,
Желание владеть, убивает бдительных.
Молчаливые цветы, на знаках дорожных,
Букет напоминаний, для прохожих.
Каждый хочет быть частью, чего-то большого,
И влезают по уши, горожане снова.
Эти здания, как обнаженные статуи,
Эти рекламные щиты, нагоняют апатию.
Я как в поле один, в руке телефон,
Как будто жду звонка, и гудок как фон.
Припев:
Мой голос, мой холод – дорог,
Мой город, он со мной – молод.